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第3章（第3页）

他顿了顿。

“朕就让人把你那双弹琴的手，剁下来喂狗。”

满殿寂静。

落针可闻。

叶清弦的手微微颤了一下。

不是因为怕——怕已经没用了。而是因为他想起母亲。母亲教他弹琴的时候，握着他的手，一个一个指法地教。母亲说，手要稳，心要静，琴声才能干净。

他的手，是母亲的手教出来的。

他低头，解开粗布，露出那把桐木琴。

琴身古朴，桐木的纹理清晰可见，琴轸上系着红色的流苏——那是母亲系上去的，已经旧得发白。他盘腿坐下，将琴横于膝上。

闭上眼。

深吸一口气。

然后，手指落下。

第一个音符响起的瞬间，大殿静了。

不是那种刻意营造的静，是那种被什么东西攫住了呼吸的静。

那不是宫廷的雅乐，不是赞颂的颂歌，而是南疆的山野之风。有竹林在响，有溪水在流，有采茶的少女隔着山坡对唱，有月下的蛙鸣，有雨中的鸟啼。所有的声音从琴弦上倾泻而出，像一条河，流过这金碧辉煌的牢笼，流过这两千七百里的漫漫归途，流回那个再也回不去的地方。

叶清弦没有睁眼。

他只是弹。

弹给父亲，弹给母亲，弹给那三百零七条再也看不见的命。

弹给他自己。