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第17章 姥爷的枕头也有了褶子（第2页）

月光透过纱窗落在枕头上，三道痕变成了四道，最后一道深得分明，像用指甲狠狠划开的——指腹抚过时能感到布纤维断裂的毛刺感，刺得指尖微微发麻。

这不是整理，是愤怒的修正。

晚照！

清晨的阳光刺得我眯起眼，姥姥举着姥爷的枕头站在厅里，老花镜滑到鼻尖：你爸这枕头怎么歪成这样？

昨晚风把窗户吹开了？

我凑过去，指尖刚碰到枕套就顿住——那四道痕在晨光里格外清晰，最后一道几乎要撕开布料，阳光穿过纱窗照在上面，竟有细微的浮尘扬起，像一道未愈的伤口在呼吸。可能是翻身蹭的？我假装惊讶，余光瞥见许明远站在厨房门口，白衬衫下摆扎得规规矩矩。

他的目光扫过我脚踝，那里还沾着衣柜里的灰，像块深褐色的疤，触感粗糙，一碰就簌簌落下。

他没说话。

这种沉默比质问更让人发毛，像暴雨前压得低低的云，闷得胸口发紧，连空气都变得黏稠可感。

中午我抱着洗衣篮出门时，许明远正蹲在院门口逗姥姥养的黄狗。

他抬头冲我笑：晒被子？

我垂着眼，把姥爷的旧药瓶往湿毛巾里又塞了塞，玻璃瓶壁沁出水珠，冰凉地贴着掌心。

王医生每周三下午两点在卫生所后院晾药草，竹筐就摆在老银杏树下——我数过他的步数，从门诊到后院要走十七秒，足够我把瓶子塞进筐缝。

竹筐的竹篾扎得手生疼，每一道棱角都像在提醒我真实的存在感，我低头快走，心跳撞得喉咙发紧，舌尖甚至尝到一丝铁锈味。

不能跑，一跑就等于告诉他我怕。

而怕，是他最想看到的。

傍晚许明远主动提出陪姥爷睡，说最近天闷，怕老人家夜里喘不上气。